Essa paixão por contar histórias havia de ter um bom porquê.
Deve ser aquela barriga, aquele bigode [que fazia cócegas], aqueles olhos de quem não sabia mentir...
Pode também ter sido, é bem verdade, aqueles outros olhos arregalados que fazia seguir um caminho muito bem pensado, como quem pontuava uma história que ia ser contada [e que, de certa forma, já estava sendo].
Pois bem, não sei que atropelo foi, virou isso.
Uma vez mostrou que havia roubado uma bala, numa tentativa de confissão. Durou 3 segundos. Não é bonito.
Foram anos... passaram.
E lhe ocorreu um novo roubo.
As histórias vinham assim como quem não quer nada e desaguavam em qualquer momento oportuno.
Não começava com "Era uma vez..." porque lhe seduzia o disfarce.
Eram da comodidade de não se escolher, das loucas escolhas de amor, do estourar do plástico bolha, da mão em sacos de sementes, do melhor brinquedo: a piscina de bolas.
Eram de poesias e músicas, de tristeza e aprendizados, de sapatos suicidas, de princesas mortas, de cabelos ao vento, do barulho do mar... cenários e personagens.
Catava aqueles detalhes que iam ficando ali, no cheiro, nos hábitos, nas cores de uma fotografia, no porquê das coisas.
E jogava na cara a realidade pintada de prazeres.
Acreditava nos sonhos e os contava. Acreditava nos impulsos e os estimulava.
Abre parêntesis.
Ladrão que é ladrão rouba uma bolsa apostando que tem uma carteira ali. Ou dinheiro solto, que seja. Mas tem que está preparado pra qualquer maníaco que anda com Lucrécia na bolsa [Aquela cobra de estimação que não gosta de ficar em casa sozinha. Vai saber?! Tem doido pra tudo, diz o do bigode!]. Ou uma fralda suja do filho [para os ecologicamente corretos], ou simplesmente um álbum de família.
Fecha parêntesis.
Arriscava: Roubava sorrisos e as vezes colhia lágrimas.
